Douze et gris à Tokyo. Préparation poussive. Départ en retard. Redormi deux ou trois quarts d’heure dans un shinkansen à moitié vide. Puis lu agréablement des pages d’Eggericx, jusqu’à Nagoya où grand soleil et quinze degrés.
Deux cours passent, le second avec un seul étudiant. Où sont les autres ? Souvent les 3e et 4e année ont des activités relatives à la recherche d’emploi dont ils ne daignent même pas prévenir… Du coup conversation sur son rapport de 3e année au séminaire de cinéma, le sujet comparatif sur la situation des femmes dans Lady Oscar et Marie-Antoinette qui l’intéresse bien. Je précise l’écueil de l’anachronisme, sachant aussi qu’on ne peut éviter de parler d’où on est, lieu et temps qui constituent notre point de vue.
Revenu au bureau, j’expérimente encore un peu les outils de communication. Après avoir créé une identité Hubert de Phalèse sur Facebook, je lui fournis un groupe nommé Réseau Litor. On va voir ce qu’on peut faire avec ça. Sachant qu’il y a aussi les Flux Litor chez Netvibes… Au mieux, une nouvelle occasion de discussions litoriennes avec un média plus rapide, plus convivial et plus graphique que la liste par courrier. Au pire, une page redondante, vivotante et qui pourra disparaître comme elle est venue, en quelques clics. (On remarquera que je n’essaie pas tout, que je n’ai par exemple jamais pensé à installer un bureau Litor dans Second Life.)

« J’étais hanté par la possibilité d’un désastre, d’une vie de veilleur de nuit immergé dans l’hôtel comme dans une cave, sous la garde d’un patron tyrannique, cruel, infatigable, livré à ma solitude, et incapable d’en faire quoi que ce soit, où je mourrais par un soir misérable, victime d’un arrêt cardiaque dû à la mauvaise alimentation et à l’hypocondrie, ou pire encore, vieillirais lentement en ressassant des rêves de jeunesse ; cependant le désastre avait un côté séduisant, il pouvait après tout s’envisager comme la rançon payée par l’aventurier à l’Aventure, il supposait en outre quelque chose d’irrémédiable, en lui germait une vulgarité vers laquelle j’étais, irrésistiblement, attiré. Il était une catégorie vivante, pleine de surprises, de tensions, de personnages ; peut-être était-il le chemin pour écrire le Livre à venir, son action corrosive permettant de me débarrasser de moi-même, afin d’atteindre un état de fluidité et de transparence où les mots deviendraient des univers. Si en fait de Livre il n’y a que ce récit où je subsiste ça et là, en mares, parasitant le récit et les possibilités de fiction, dans un mouvement perpétuel dont le ressort est l’échec, le renoncement et la mythomanie, c’est peut-être que la greffe a trop bien prise et que cette fascination pour le désastre, transformée en entreprise, a fini par contaminer la forme même du livre.» (Vincent Eggericx, L’Hôtel de la méduse, p. 53-54)

Sans me comparer à son personnage, cela me rappelle des ambiances, notamment rue de Malte, près de la République, dans un hôtel où j’ai longtemps travaillé deux nuits par semaine, après Ramatuelle et Levallois-Perret. L’hiver était long et je me souviens bien que je me demandais si j’arriverais jamais à décoller un jour pour quelque chose, à défaut de quelque part. Pas de patron tyrannique, pas de prostitution dans la rue mais cette collante sensation de possible désastre qui durerait une éternité de veilles, et que ni les études ni la littérature ne m’aideraient à sortir de l’ornière des années 80 que ma fainéantise approfondissait. Et c’était tout à fait plausible.
Une seule lettre que j’écrivis — mais une lettre, justement — a tout modifié. Car on m’y avait répondu en m’invitant à candidater aux Bourses de la Chancellerie et au statut d’allocataire-moniteur qui allait naître… Ma méduse me lâcha.